Esse nó na garganta, tão apertado dos rituais ridículos e dos sonhos pisados de sangue.
Sonhos, essa palavra una de impossibilidades e fraquezas, o sinônimo de fantasia e do impossível. O sonho e a ambição congelados fazem-me sentir uma imbecil de palavras estudadas; o que escrevo ultrapassa o melhor de mim, e coloca-me num rio de tristezas e de somáticas obscuras. O corpo que dói em filosofia, contrasta com a mente que dói com relativa agudeza, de cansaço e desilusão. Não tenho mais sonhos que perder, e por isso perco-me nesta valsa diária de surdez, mudez e ceguez dos sonhos dos outros, e do ridículo que é querê-los para mim. Dói-me o coração, que lateja de depressão em vinte anos.
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